«A vida será sempre bela enquanto houver “espertos regatinhos”»

Foi este o comentário final que fez o Dr Salles ao meu texto sobre Lafões, depois de ter afirmado que nele gostara especialmente dos “espertos regatinhos” o que muito me enxofrou, em específico sentimento de frustração, pois eu me esmifrara em citações e análises, ao sabor dos meus pensamentos e sentimentos, por meio da combinação dos grafemas da minha competência, tal como definia o nosso professor de Música do velho Liceu Salazar, em Lourenço Marques, Samuel Miguéns: “A música é a arte de exprimir os sentimentos e os pensamentos por meio da combinação dos sons”. Não se tratando, de facto, de música, o meu texto de pão-pão, queijo-queijo, no terra a terra da minha criatividade, nunca se me tinha feito, contudo, repúdio tão intenso, na preferência pelos regatinhos do Eça que punham a milhas as magnólias de Oliveira de Frades, referidas no meu texto, na sua beleza “tout court”, sem sequer um adjectivo a valorizar-lhes o porte, que, por via dos “espertos regatinhos” hoje assinalo como “gracioso”.

Mas reconhecendo o “quid” transformador de Eça, em qualquer frase que escreva, conformei-me com a observação, eu própria a subscrevendo, tanto mais que o Dr. Salles concluiu o seu comentário com um pensamento assertivo muito perspicaz, a frase do título: «A vida será sempre bela enquanto houver “espertos regatinhos”».

Na verdade, neste país rasgado ultimamente pelas autoestradas do progresso, emprestado que este seja, com os moinhos nas cristas dos montes produzindo energia, sente-se o vigor de um povo que outrora também produziu barcos e homens buscando outros mundos, em condições por vezes bem tenebrosas. Já não precisamos hoje, é certo, da égua de Jacinto ou do burro de Zé Fernandes para trepar a serra para a casa de Tormes, que possibilitou a fixação da divina tela queirosiana, que se lê e saboreia em cada sua frase musical, "petit poème en prose":

«Com que brilho e inspiração copiosa a compusera o divino Artista que faz as serras, e que tanto as cuidou, e tão ricamente as dotou, neste seu Portugal bem amado! A grandeza igualava a graça. Para os vales poderosamente cavados, desciam bandos de arvoredos, tão copados e redondos, dum verde tão moço, que eram como um musgo macio, onde apetecia cair e rolar. Dos pendores, sobranceiros ao carreiro fragoso, largas romarias estendiam o seu toldo amável, a que o esvoaçar leve dos pássaros sacudia a fragrância. Através dos muros seculares, que sustêm as terras, liados pelas heras, rompiam grossas raízes coleantes, a que mais hera se enroscava. Em todo o torrão, de cada fenda, brotavam flores silvestres. Brancas rochas, pelas encostas, alastravam a sólida nudez do seu ventre polido pelo vento e pelo sol; outras, vestidas de líquen e de silvados floridos, avançavam como proas de galeras enfeitadas; e, dentre as que se apinhavam nos cimos, algum casebre que para lá galgara, todo amachucado e torto, espreitava pelos postigos negros, sob as desgrenhadas farripas de verdura, que o vento lhe semeara nas telhas. Por toda a parte a água sussurrante, a água fecundante. Espertos regatinhos fugiam rindo com os seixos, dentre as patas da égua e do burro; grossos ribeiros açodados saltavam com fragor de pedra em pedra; fios direitos e luzidios como cordas de prata vibravam e faiscavam das alturas aos barrancos; e muita fonte, posta à beira de veredas, jorrava por uma bica, beneficamente, à espera dos homens e dos gados. Todo um cabeço, por vezes era uma seara, onde um vasto carvalho ancestral, solitário, dominava como seu senhor e seu guarda. Em socalcos verdejavam laranjais rescendentes. Caminhos de lajes soltas circundavam fartos prados com carneiros e vacas retouçando, ou, mais estreitos, entalados em muros, penetravam sob ramadas de parra espessa, numa penumbra de repouso e frescura. Trepávamos então alguma ruazinha de aldeia, dez ou doze casebres sumidos entre figueiras, onde se esgaçava, fugindo do lar pela telha-vã o fumo branco e cheiroso das pinhas. Nos cerros remotos, por cima da negrura pensativa dos pinheirais, branquejavam ermidas. O ar fino e puro entrava na alma, e na alma espalhava alegria e força. Um esparso tilintar de chocalhos, de guizos, morria pelas quebradas.» «A Cidade e as Serras”

Nas autoestradas de múltiplos carros deslizando hoje velozes, ultrapassando um ou outro camião-que outrora, na estrada nacional, em maior quantidade do que hoje, parece-me, embargavam maliciosamente a passagem aos carros, estes em múltiplas tentativas de perfuração do espaço barrado, já não há tempo para fixar os pormenores do descritivo imortal queirosiano, os tapumes laterais das vias amplas impossibilitando a perfuração dos espaços próximos, apenas as serranias revestidas do escuro das árvores próximas se destacando ao longe, a confinar com o azul do céu.

Fomos a Pinheiro de Lafões, uma zona que se destaca, no vigor saudável dos seus ares, na beleza incomparável dos casarios pintalgando as serras, de que em tempos fiz um retrato no meu terra a terra de rigor:

LAFÕES

Um vale, um rio, os montes,

Povoados dispersos

Aqui, além,

Quais jóias incrustadas na verdura

De cerrados horizontes.

No cimo, um céu escasso

Limitado pela linha das montanhas,

Guardando avaramente o seu tesouro

Sem permitir um passo

Para fora.

Lafões…

A harmonia do belo,

O desespero do pouco,

A ânsia ardente

Do infinito,

Tentando passar além

Inutilmente.

Que os montes ciosos

Recolhem o seu esplendor

Vaidosamente.

Ali se impõem,

Ali são donos,

Princípio e termo,

O infinito…

Lafões, quão belo!

Lafões, quão pouco!

(in “Cravos Roxos”)

Hoje eu não renegaria aqueles sítios de Lafões, ambicionando os espaços mais amplos das planuras marítimas. A televisão, a internet, e sempre os livros, permitem um lugar feliz em qualquer parte do mundo. Mas, sobretudo, como afirma o Dr. Salles, porque «A vida será sempre bela enquanto houver “espertos regatinhos”».